Arizona

Arizona siente ese escalofrío que le recorre todo el cuerpo, esa electricidad que va desde la punta de los dedos de los pies hasta la espalda que se arquea como una felina. Se estremece y sucumbe a una respiración agitada, a un canto brutal, a unas palabras de acero candente en el oído. Y cuando esa música suena, Arizona sabe que no importa dejarse dominar, que quiere y desea entregarse por completo; su lado subterráneo, la parte que a veces se avergüenza de sí misma, e incluso esa porción de tierra indómita que sólo muestra en secreto. Porque cuando él toma la rosa, la hace suya con espinas y todo. Y entonces, la posesión se vuelve un acto sagrado, sempiterno. Arizona brilla en su desnudez, con la piel erizada en cada uno de sus rincones. Su camino de lunares danza. Afloja, se rinde. Muerde los labios como si el mejor de los placeres le arrebatara la determinación y el coraje. Porque cuando él le roza con los dedos y le graba su lengua por la clavícula, la hace suya con estrellas y tormentas eléctricas. Y entonces, el clímax se vuelve un acto sagrado, inminente. 

Adela

Adela despierta por la mañana como el inicio de un cuento de niños; érase una vez. Y a continuación de esas líneas, se escribe una historia repleta de huecos y goteras que es tapada con una hermosa casa de muñecas en color celeste, persianas blancas y con tejado castaño. Adentro vive una Barbie maravillosa con una sonrisa que hace imaginar una vida llena de éxitos. Adela se mira en el espejo y lo ve; el cuerpo desnudo, las constantes preguntas, las heridas invisibles, la insatisfacción, la soledad reinante. Sabe que la narración es más falsa que su cartera de Louis Vuitton, una imitación, y como tal, deja mucho que desear. Pero por alguna razón, es lo único que le queda para seguir funcionando. Sí, tiene que aferrarse a ella con uña y dientes, aunque no sabe bien por qué. Una parte de ella piensa que decirse que los cuentos tienen unicornios, arcoíris, doncellas rescatadas y finalices felices, es la manera de sobrevivir. Una parte de ella piensa que el orgullo y los prejuicios no son obstáculos para el romance de película, que los amores fulminantes no son mera ficción. ¿O sí lo son? Adela se maquilla para disimular su palidez, se pone los labios de rojo. Se viste de traje, se sube a los tacones y se mira por última vez en silencio. La vista fija le dice algo pero es mejor no escuchar. Toma sus llaves, abandona la casa de muñecas y luego el cuento sigue, tal y como se supone que van las grandes historias de amor.