Descansando estaba

Descansando estaba. Suspiraba. Dormía. Tenía los ojos cerrados y las nubes corrían a través de sus párpados oscuros. Había una música, la suya propia. Y centenares de espigas que la rozaban dorada a través de campos tranquilos. Soñaba, cantaba por dentro. Y sus labios tenían enclaustrados un libro entero de poesías, y fantasías que querían conocer el mundo de una vez por todas. Descansando estaba. Casi tan rígida que parecía muerta en un cielo vacío. Pero respiraba, y sus pies helados podían sentir el llamado del sol bajo una melodía profunda. 

Una pena

¿Quién te enseñó a ser tan tonto.. tan ciego? Me impresiona tu habilidad para no enfrentar las cosas. Para ponerte tus audífonos e irte a ojos cerrados como si todavía no se hubiese caído el mundo al lado tuyo. Te quedas en silencio, te enojas por dentro. Y es una lástima que no puedas contener, que no puedas entender que a veces la gente deja de ser feliz. Y mientras yo derramo lágrimas por tu culpa, tu duermes a mi costado, con tu música y tu actitud indiferente. Para todo necesitas explicaciones, cuando quizás comprenderías de inmediato si supieras mirar a la gente, pero de verdad mirar el fondo y saber qué es lo que pasa. Una pena, o al menos la mía. 

Bocanada de tabaco

Nunca quisiste escuchar lo que tenía que decirte. Hiciste oídos sordos justo después de todo el tiempo que yo no había querido entender. Y cuando por fin abrí los ojos, ya había perdido tus labios en un mar de ilusión. Qué triste, qué tontos que fuimos. Teniendo todo el camino y el mundo entero sólo para nosotros, nos abandonamos a la cobardía. Nada más que un poco de valor hubiese bastado para comprender que nos queríamos el uno al otro, y sin embargo, se nos escaparon las palabras, nos fuimos achicando de a poco. ¿Qué son ahora las historias, las risas o los besos?.. un sueño perfecto esfumado en una última bocanada de tabaco. 

El niño y la princesa

Sostenía tu cabeza cansada en mi hombro. Y no sé por qué sentí que no habían ojos más tristes que los tuyos. Quisiera saber qué es lo que callas, lo que proteges bajo tu voz. Eres un niño, lo sé, con sueños de colores, alma de cristal y corazón desmesura. Y yo soy tu pequeña princesa, estoy contigo, quiero cuidarte y crecer en tu regazo. Quiero invitarte a bailar en mis zapatitos de brillantes, y a que nuestra rosa perdure en nubes de algodón. Flotemos de cielo en cielo, de fantasía en fantasía. Ahoguémonos en nuestras pieles, e inundémonos de nuestra respiración. Que cada cosa bella sea tú que vuelves. Sujétame la mano, muérdeme los besos, arrebátamelos. 

Nadie me explicó

Nadie me explicó que dolería. Que tendría que tropezar una y otra vez para aprender lecciones tontas, y otras no tanto. Para darme cuenta de que la vida no es como uno lo sueña, pues por dios que todos seríamos más felices si lo fuera. Nadie me explicó que tendría que despertar de las fantasías para descubrir el mundo con sus mentiras y sus sufrimientos. Nadie me dijo al nacer, que la existencia tiene más tristezas que sonrisas, y que la única opción para sobrevivir, es contentarse con lo poco y nada que hay de bueno. Nadie me explicó que heridas habrían muchas, y que éstas tardarían en sanar pues ya no queda agua suficiente que cure a todos. Dolía, y mucho. Y ahí supe que ya no podría volver a un estómago que me protegiera dentro. Tuve que recordar cómo caminar sola, cómo levantarme después de tanta caída. Y en medio de un mundo lleno, barcas que naufragaban y mi propia brújula rota, partida en pedacitos lastimosos. Vueltas y más senderos inciertos. No sé cómo llegué a este punto, nadie me lo explicó. Tampoco se me dijo que moriría, que el tiempo no es tan infinito como uno quisiera pensar.

Juego en las tinieblas

Es peligroso respirar y ahogarse. Sentir que no sientes nada. Que te inunda el pánico. Y que quisieras cerrar los ojos para escapar de donde estás. Sientes que nada te importa, que tienes que acabar con todo. Escupir fuego, cortar lazos y pegarle a quien puedas. Y entonces ves que estás desnuda, en un sitio oscuro, donde sólo estás tu respiración y tú. Conversan, se disputan el paso siguiente. El cuerpo tiene frío, mucho frío, y tiritas en esas tinieblas. Quisieras que alguien te viera, que alguien reconociera tu soledad, tu miedo. No hay nadie, silencio y más silencio en la esfera de metros cuadrados. Nadie te obligó, caíste sola en ese juego. 

Entre las espinas

Todos los caminos se bifurcan, se tuercen, se mal interpretan, se pierden. Siempre existe una cosa con su polaridad, el blanco con el negro, el amor y el odio. Nada es uno, pues todo tiene su doble opción. Y entonces las elecciones se hacen difíciles, se encarnan. Y quisiera poder sacarme este nombre que cargo y esta piel que me pesa, gritarle al mundo que soy más que un poco de cera y carne finita. Pero no, todas estas impresiones, y los diseños de colores quedan como sangre derramada en diarios, o escondidas debajo de la almohada. He querido bailar, y mis pies se han cansado. He querido volar, y de a poco me han quemado las alas. No me quedan estrellas. Y al final, todo se reduce a cenizas. Sé que moriré. Sólo espero que no sea entre las espinas.  

Te quedaste dormido

A ti que pasas a lo lejos. Que me miras. Que sientes. Que no escuchas. A ti que ya no quisiste recogerme flores, que te quedaste pensando a la deriva qué sería del futuro próximo y olvidaste caminar y sonreírle un poco más al día a día. A ti te hablo, aunque quizás no sepas que te pienso. Mucha agua ha corrido bajo el puente, y vaya que con cientos de piedras. Fui parte de tus sueños, de tu orgullo, de tu silencio y de tus caprichos tontos. Fui parte de todo eso, y de mucho más. Y hoy, qué pena. Cerramos nuestros ojos y no quisimos volver a vernos verdaderamente, a atravesarnos el alma. ¿Por qué fue que nos abandonamos tanto? A veces te veo, y quiero contarte historias, ilusiones, o la gente que ha tocado mi puerta con sus risas. Y sé que no puedo. Ya no estás aquí. Y yo no estoy allá. Pero no voy a llorarte, beberé la última copa que nos quedó pendiente, y con ello sabré que ya no existes. Dejaré de hablarle a los silencios, de llamarte en la oscuridad. Y tú de a poco, olvidarás el sabor de mis labios, y pensarás que el haberme tenido en un tus brazos no fue más que una fantasía.. el producto de un sueño después de quedarse dormido en la mitad de una película de amor. 

Habitación oscura

Claveles le salían de la nariz como vómito de sangre. Y en una pieza oscura, tan negra que no se veían ni los centímetros más cercanos a tus pies, colgaban estrellas blancas, y se escuchaba una música pacífica, instrumental, como vidrios chocando unos contra otros al compás de un viento tranquilo. ¿Quién la había encerrado? No, no se equivoquen, no era una cárcel ni una prisión engañosa. Ella misma se había recluido para descubrir los misterios del universo. Luego risas, y cabellos esparcidos en el suelo por todas partes. Al segundo, sus dedos tocaban otros dedos, otras piernas, otro rostro. Había una rosa, y lluvia. Y también un desconocido, un hombre que se decía príncipe y soldado. Se golpeaba el pecho, lloraba a ojos cerrados. ¿Quién lo había encerrado? No, no se cieguen, no había sufrimiento ni castigos, él solo había cerrado con llave detrás de él. Quería encontrar el paraíso de una niña, quería quedarse con ella y no dejarla escapar.

Crimen

Es un crimen, en una calle vacía
Un cuerpo tirado, cabellos de mujer
Sus ropas rasgadas, su inocencia perdida
Y una mentira piadosa que su dueño no soportó
¿Por qué me engañaste?, le gritaba
Y la niña ya no decía nada
Descansaba en otras aguas...
De un amor que no había traído esperanzas.

Vía de un tren

Todo sería más fácil si no me importara. Podría dejarlo ir, sin problemas, sin llanto ni tristeza. Habría una risa mentirosa, y un adiós un tanto parco. Pero no, siempre hay una cuota de complejidad en la vida, y no sé por qué siento que hoy, esa cuota, suele rebalsarme un poco la copa. Mi torpeza, o quizás la tuya, nos tiene frente a frente separados por la vía de un tren, y nos miramos, sé que piensas, pero tú estás lejos de poder llegar a comprenderme. Luego la soledad de un bosque, y una gota en mi que se apaga silenciosa.

Si queremos viajar...

Qué brusco pensar en la frialdad del alma o en aquella distancia desconocida como universo paralelo entre tú y yo. Uno replantea cosas. Se piensa dos veces, se proyecta, conversa con el futuro y da una pequeña revisión al presente. Ya te dije, yo no quiero nada a medias, ni en un ochenta por ciento. Quiero todo de ti, y sentir que estás aquí, dispuesto a dármelo. Nadie te obliga, nadie te ha atado, tú solo quisiste esto, entonces.. ¿por qué no despliegas tus alas? Nada más lindo hay que compartir pasajes a un mismo destino, uno que los dos, porque amamos, hemos elegido. Sin embargo, quiero verte gastar el alma y el cuerpo por comprarlo, tal cual yo lo hago. Si queremos viajar, que sea al cien por ciento, con las sonrisas, los besos y los abrazos que queramos. Si me amas demuéstramelo a cada segúndo, grítalo, escríbelo, dícelo con lo suave de tus labios. Quiero una pulga en mi oído que me hostigue, que me persiga todo el tiempo para yo cantarle mis canciones, soñarle mis verdades. Si queremos viajar, tienes que querer tú primero.

Todo es una trampa

Todo es una trampa. Un vil capricho para verme caer en las fauces calientes de la muerte y el destino sempiterno. Me destroza los huesos, los oigo chillar y relamerse en silencio. Y entonces el corazón y la mente se disputan el dominio de mis emociones, desean a gritos y lanzas conquistar el reino de mi voluntad. ¿Por qué? ¿Qué espada no besé para merecer tal batalla? Todo es una trampa. Un castigo. Un camino neblinoso que me persigue desde la sombra, que me acecha. Lluvia imperecedera, y un sentimiento confuso entre múltiples personalidades. Clávame, húndeme el puñal ahora y no más tarde, que si he de caer que sea rápido, sin dolor, sin futuro.. que si he de caer, que no recuerde las líneas de aquél rostro, ni sus manos asustadas. Dame muerte ahora, o déjame descansar en paz.

¿Quién es poeta?

¿Quién es poeta? ¿Es aquél que despliega versos como agua divina? ¿O aquél que tiene el título de literato? ¿O quizás el que maneja la lengua en todas sus formas y colores? Para mí, toda persona que aspira a la verdad de las cosas, tiene un duende dentro. Que lo libere hoy, mañana o nunca, es otro cuento. Palabras todos poseemos, las masticamos, las derramamos en papeles para expresar sentimientos, para inventar ficciones, para alumbrar nuestras propias vidas. Todo aquel que tiene el poder y la intención de crear aquello que lo conmueve, que lo impulsa por dentro.. es un poeta. Es un plasmador de realidades.. o de sueños. Mientras vea estrellas, o escuche las olas rugiendo en la costa de su cabeza, siempre será escritor, siempre tendrá algo nuevo que contar. Dejar correr a la musa, dejar al duende cantar. 

"Sólo los muertos escriben poemas. El verso es conversación de sepultura. Lo otro es la tinta, o el tintero, o una lámpara, o la mesa; no la pluma (ésta es un hueso astillado en el osario).

Sólo en el tálamo hay poesía. El verso es siempre diálogo de esponsales. Lo otro es la memoria, o el velo, o el ceremonial, o el azahar; no el beso (éste es un minúsculo hecho en la pupila)".

[Joaquín Alliende Luco]