Un montón de palos componían pestañas y uno que otro círculo dibujaba ojos, quizás soles, quizás paraísos. Qué fácil es querer escapar, que complicado es verdaderamente desvanecer. No basta con desear, no es suficiente sólo inventar. De las servilletas no aparecen puertas mágicas. De los lápices no se crea una realidad diferente. Soñar, incluso en esas condiciones, es agotador. De qué sirven los árboles y los vientos.. sólo confunden. Engañan. Y entonces tengo tantas letras por palpar, y tantas ilusiones que ya no me alcanzan para contarlas con las manos. Sólo hay, en una carpeta de colores, un montón de papeles con corazones rotos, y líneas que en un ayer significaron algo. Pero aquella alma que una vez escribió pobres versos, hoy tiene distintos sabores. Sube ascensores pensando que con ello volará hasta el cielo, y para su lástima, no alcanza ni siquiera las nubes. Un montón de palos componían figuras, y uno que otro círculo dibujaba sonrisas, quizás cuerpos, quizás destinos. Qué fácil es querer escapar, cuando todo lo que siembras muere en el camino. Cuando las letras no bastan, para quitarle la vida a dolores dañinos.
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