¿Se puede nacer, en otra época distinta? ¿Se puede sentir, como de otra era? ¿Dónde está, ese lenguaje articulado en melodía? ¿Donde está el romance, los vestidos, el verso y la prosa? ¿Es acaso justo, reclamar la antigüedad por derecho, a la ilusión de una fantasía? Sentir, una pertenencia sólo digna de caballeros, estandartes y lealtades. Aspirar, a la pasión vehemente de ser tocado por un guante, admirado en la caminata frente al sol, respirado en cuatro sílabas a la lejanía. ¿Se puede tener una gota de victoria en las venas, de lontananza, o de duquesas? ¿Dónde están las palabras escritas con tinta, con el cansancio del puño arrojado a la última batalla, a la furia de relámpagos o al beso eterno de la luna? ¿Donde están esos sonetos de amor entretejidos en magnolias? ¿Dónde están los diamantes, el honor, la causa legendaria? ¿Dónde está ese tiempo que me fue arrebatado de la cuna?
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