Si pudiera elegir mi paisaje de cosas memorables, de otoño desolado, eligiría súbitas rosas, lluvia,
recuerdos, alguna muerte, un montón de estrellas y una caja de ilusiones...

lunes, 2 de junio de 2008

¿Quién es poeta?


¿Quién es poeta? ¿Es aquél que despliega versos como agua divina? ¿O aquél que tiene el título de literato? ¿O quizás el que maneja la lengua en todas sus formas y colores? Para mí, toda persona que aspira a la verdad de las cosas, tiene un duende dentro. Que lo libere hoy, mañana o nunca, es otro cuento. Palabras todos poseemos, las masticamos, las derramamos en papeles para expresar sentimientos, para inventar ficciones, para alumbrar nuestras propias vidas. Todo aquel que tiene el poder y la intención de crear aquello que lo conmueve, que lo impulsa por dentro.. es un poeta. Es un plasmador de realidades.. o de sueños. Mientras vea estrellas, o escuche las olas rugiendo en la costa de su cabeza, siempre será escritor, siempre tendrá algo nuevo que contar. Dejar correr a la musa, dejar al duende cantar. 

"Sólo los muertos escriben poemas. El verso es conversación de sepultura. Lo otro es la tinta, o el tintero, o una lámpara, o la mesa; no la pluma (ésta es un hueso astillado en el osario).
Sólo en el tálamo hay poesía. El verso es siempre diálogo de esponsales. Lo otro es la memoria, o el velo, o el ceremonial, o el azahar; no el beso (éste es un minúsculo hecho en la pupila)".
[Joaquín Alliende Luco]

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