Sonaba la gaita otra vez. Pero a lo lejos. Era una melodía que subía y bajaba con el calor de la fogata. Cocinábamos en una olla algo con gusto a amor, y a veces era tan insípida que se parecía más a la soledad. Y entonces yo tenía sueño, y tu dejabas que mi cabeza descansara entre tus piernas. Y no eras tú porque éramos el paisaje y yo. Y la hierba tranquila bajo mis oídos. Hasta la música parecía provenir del suelo, o quizás de mi. Sólo tiempo, pensé. Eso es lo que necesito. Y luego sentí un aroma como a azahar. Y a la distancia su blancura. Y cerré los ojos, y soñé. ¿Quién me había exiliado del mundo? ¿En qué puerto te había perdido? Incluso franjas de colores había entre las nubes, y sentía un tacto extraño. Así me despertó de pronto un beso. Pero no era el tuyo. Era el frío. Guardé la armónica, apagué la olla, y me volví a dormir.
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